Il est dans le béton une arme à écailler les sourires
Jusqu’au long crissement de la craquelure.
Des villes de bidons vides, d’affamés malfamés
De sent-bon la friture et de lait caillé.

Il est dans le béton des âmes au sens défiguré
Au profond haïssement de la déchirure.
Des zones azimutées aux horizons déraisonnés
Que le bon sens des sirènes ne cesse d’arraisonner.

Il est dans le béton de grands rêves égarés
Des trésors bien cachés dans des barres d’or dur
Des paradis jusqu’aux cieux, des cages d’enfers idylliques
Qu’un coup de barre à mine voudrait rendre amnésiques.