La terre meurt de soif, et elle ne peut plus boire
La pluie dégouline sur l’écorce du sol écorché
Coule la boue déracinant les corps aux troncs noirs
Les ossements restés debout du maquis calciné.

Etouffent sous les cendres les chemins de l’histoire
La fierté nue et sauvage du paradis perdu
Et déborde la haine vomissant des mémoires
Dans les gorges de la Restonica humiliée et tordue.

Les flammes ont brûlé jusqu’aux rires des enfants
Qui s’éveillaient l’été dans les murs de Corte
Et posé de la suie dans leurs regards brillants
Où couraient des rêves de fabuleuses randonnées.

Un jour l’homme sera inhumé pour son dernier
printemps
Et ses mains incendiaires donneront de l’engrais
Les pozzines reverdiront sur les bords des torrents
Et les Sittelles dans la Restonica reviendront chanter.