Le vent souffle toujours,

L’heure tourne toujours il suffit de changer les piles.
Et je ne sais toujours rien.

Je me demande souvent, si je ne fais pas semblant de ne rien comprendre.
Par peur sans doute.
Par peur du doute.

C’est plus simple de ne pas savoir ce qui se cache derrière les murs
derrière les mots emmitouflés, les images édulcorées ou parfois trop mélancoliques.

Il est pourtant ces questions qui ne cessent de tourner au rythme de la lenteur
Des aiguilles de l’heure, sans même l’énergie d’une pile.

De quel espoir se reflète l’azur à ta fenêtre ?